Tudo passa

Ainda com a visão turva
E a voz embargada
A tribulação é lembrada

O que parecia ser mentira
Tornou-se realidade
E sem permissão
A lágrima escorreu

Mas no garimpo
Encontra-se o lindo diamante
Na dor aprende-se a lição
Tudo passa

Ontem foi dor, hoje é alivio
Ontem foi carne, hoje é lembrança
Ontem foi tristeza, hoje é saudade
Ontem foi amiga, hoje é um anjo

Do quarto para o jardim
Do jardim para o infinito
Uma paz no semblante
Um repouso merecido

A lágrima que caiu ontem virou adubo
Para os Ipês
E hoje encanta os que chegam
Para repousar em meio aos Pinheiros

O dia terminou, o sono chegou
A lágrima secou
E a missão se cumpriu
Pois tudo passa

Lilica

Por um fio

Apenas um fio
que separa tudo,
o bem e o mal,
o claro e o escuro,
o sonho da realidade,
o amor do ódio,
o nada do racional.

Apenas um fio,
como navalha,
na carne crua,
que corta e maltrata
quando não se mede,
a voz ou fala,
com quem pactua.

O fio da conversa,
que estimula a alma,
do sonhador,
que não mede,
não pensa, sensibiliza,
desfigura, que gera,
amor ou a dor.

Um fio d’agua,
que escorre na língua,
doce ou salgada,
como uma baba,
no escuro, no absurdo,
na sabedoria do ideal,
do tudo ou nada.

Um fio esticado,
uma corda bamba,
num equilíbrio abalado.
Vida de artista
que planta e colhe,
o que não se entende, na lida
de um amor não começado.

Pedro Cesquim.

Meus oito anos

Oh! que saudades que tenho
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais!
Que amor, que sonhos, que flores,
Naquelas tardes fagueiras
À sombra das bananeiras,
Debaixo dos laranjais!

Como são belos os dias
Do despontar da existência!
- Respira a alma inocência
Como perfumes a flor;
O mar - é lago sereno,
O céu - um manto azulado,
O mundo - um sonho dourado,
A vida - um hino d'amor!

Que aurora, que sol, que vida,
Que noites de melodia
Naquela doce alegria,
Naquele ingênuo folgar!
O céu bordado d'estrelas,
A terra de aromas cheia
As ondas beijando a areia
E a lua beijando o mar!

Oh! dias da minha infância!
Oh! meu céu de primavera!
Que doce a vida não era
Nessa risonha manhã!
Em vez das mágoas de agora,
Eu tinha nessas delícias
De minha mãe as carícias
E beijos de minhã irmã!

Livre filho das montanhas,
Eu ia bem satisfeito,
Da camisa aberta o peito,
- Pés descalços, braços nus -
Correndo pelas campinas
A roda das cachoeiras,
Atrás das asas ligeiras
Das borboletas azuis!

Naqueles tempos ditosos
Ia colher as pitangas,
Trepava a tirar as mangas,
Brincava à beira do mar;
Rezava às Ave-Marias,
Achava o céu sempre lindo.
Adormecia sorrindo
E despertava a cantar!

Oh! que saudades que tenho
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais!
- Que amor, que sonhos, que flores,
Naquelas tardes fagueiras
A sombra das bananeiras
Debaixo dos laranjais!

Casimiro de Abreu.

Desejo

Se eu soubesse que no mundo
Existia um coração,
Que só por mim palpitasse
De amor em terna expansão;
Do peito calara as mágoas,
Bem feliz eu era então!

Se essa mulher fosse linda
Como os anjos lindos são,
Se tivesse quinze anos,
Se fosse rosa em botão,
Se inda brincasse inocente
Descuidosa no gazão;

Se tivesse a tez morena,
Os olhos com expressão,
Negros, negros, que matassem,
Que morressem de paixão,
Impondo sempre tiranos
Um jugo de sedução;

Se as tranças fossem escuras,
Lá castanhas é que não,
E que caíssem formosas
Ao sopro da viração,
Sobre uns ombros torneados,
Em amável confusão;

Se a fronte pura e serena
Brilhasse d'inspiração,
Se o tronco fosse flexível
Como a rama do chorão,
Se tivesse os lábios rubros,
Pé pequeno e linda mão;

Se a voz fosse harmoniosa
Como d'harpa a vibração,
Suave como a da rola
Que geme na solidão,
Apaixonada e sentida
Como do bardo a canção;

E se o peito lhe ondulasse
Em suave ondulação,
Ocultando em brancas vestes
Na mais branda comoção
Tesouros de seios virgens,
Dois pomos de tentação;

E se essa mulher formosa
Que me aparece em visão,
Possuísse uma alma ardente,
Fosse de amor um vulcão;
Por ela tudo daria...
— A vida, o céu, a razão!

Casimiro de Abreu

O Amor

O que não é o amor senão algo inebriante
Que causa um doce vicio de amar mais e mais
Até que não exista mais o tempo
Até que nada mais exista

O amor se consome em si
Inefável como a própria vida.

Alexandre Alves

Girando

Sol que gira,
do dia para a noite
da noite para o dia,
do porvir até o se pôr,
quando a ansiedade
n’alma da menina se cria.

Giro que o sol executa,
no arco-íris que se forma
na chuva da tarde,
num horizonte distante,
na praia ou na montanha,
no calor que arde.

Gira o giro, de sol a sol,
na cabeça, na vida,
num sonho na noite,
colorido, como girassóis,
num novo olhar, que vem
após o pernoite.

Pedro Cesquim.

Se eu morresse amanhã

Se eu morresse amanhã, viria ao menos
Fechar meus olhos minha triste irmã,
Minha mãe de saudades morreria
Se eu morresse amanhã!
Quanta glória pressinto em meu futuro!
Que aurora de porvir e que manhã!
Eu perdera chorando essas coroas
Se eu morresse amanhã!
Que sol! que céu azul! que doce n’alva
Acorda ti natureza mais louçã!
Não me batera tanto amor no peito
Se eu morresse amanhã!
Mas essa dor da vida que devora
A ânsia de glória, o dolorido afã…
A dor no peito emudecera ao menos
Se eu morresse amanhã!

Álvares de Azevedo.